En el atardecer de esa hora extraña que se enciende el interruptor y se apaga porque parece que todavía le queda algo de luz al día, cociéndose algo en la olla y a la mesa mientras tanto le cubre un salvamanteles, un tenedor, un cuchillo, una cuchara, un vaso, una jarra de agua, salta una tostada, y se acaba hablando solo, palabras que se desvanecen regresando pronto a su lento dormir porque no encuentran ninguna interacción, y cuando parece que lo que había dentro de la olla está listo para servirlo, primero se cuela para que se pierda el agua hirviendo, y lo que había dentro después de que respire el tiempo adecuado se sirve en un único plato que alcanza la mesa, y levantarse porque hay algo que falta y poner la mirada por un instante en la ventana, y ver caminando cogidos de la mano el anciano y la anciana, el niño y la niña, el hombre y la mujer, parece ser que sucede que una canción saca del olvido a las vísceras, y nos deja contemplando regresos y presentes imposibles.
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